El Diáblo y la Navidád

Úna tárde, el Diáblo había salído a paseár por úna montáña muy lejána, pára meditár sóbre un gráve probléma que tenía. Tan ensimismádo estába, que no se dió cuénta de que se había alejádo múcho de su moráda, el Infiérno, y que ése día, éra el más frío de tódo el inviérno.

Al ver la treménda neváda que lo estába sepultándo y que hásta ahóra no había percibído, comprendió el gráve errór cometído al habérse ído tan léjos del calór de su Infiérno. Péro ya éra demasiádo tárde.

Por múchos áños que se víva y por muy sábio y Diáblo que se séa, tántas véces sále de su cása, que llegará un día en que no volverá. Siémpre se cométe un primér errór, y hoy, el frío, su etérno enemígo, aún más viéjo que Él, al fin, después de múchos áños lo había derrotádo.

* * *

—¡Señór! Tráte de movérse, se está quedándo heládo. No púdo contestár, sintió que le subían sóbre úna pláncha de madéra pára arár y que un animál tirába de Él hásta úna pequéña cása que había observádo al pasár. ¡Qué humillánte éra pára el Diáblo encontrárse en ésa situación!

Quíso desaparecér, destruír a quien le socorría. Péro no se podía movér.

Ya déntro de la cása, púdo ver al que le estába tratándo de salvár: un muchácho de córta edád, que, con gran fuérza y voluntád, póco a póco lo íba arrastrándo hácia la chimenéa del hogár.

El jóven arrojó al fuégo los últimos tróncos de léña que quedában, algúna rópa viéja y rompió úna sílla pára conseguír más calór.

Las llámas, su gran aliádo, comenzáron a devolvérle la vída. Más preocupádo que núnca, se quedó quiéto sin sabér qué hacér. Destruiría la cása, al muchácho, a tóda la montáña y olvidaría que éso a Él le pudiése sucedér.

La viviénda éra pequéña, cási úna cabáña, humílde péro límpia.

Sintió que le cogían la máno con caríño y ponían en élla, un dúlce de Navidád.

Íba a aplastár al níño y a la cása. Sin embárgo, la cálida máno del pequéño sóbre la súya hízo que le miráse y grácias a los refléjos del fuégo, vió la cára más cariñósa que jamás había vísto. La expresión del muchácho diciéndole, ¡vámos cómaselo!, el caramélo le ayudará, le impidió hacérlo.

Se comió el dúlce y, miéntras lo saboreába, retrocedió míles de áños hásta cuando recordó que tenía alma, a ése tiémpo lejáno cuando Él quería, fué querído y lloró.

Miéntras se recuperába, el níño en la mésa se púso a escribír sóbre un papél.

—¿Cómo se lláma ustéd señór?

—Me llámo Diáblo. ¿Pára qué lo quiéres sabér?

—Hoy es Navidád, y siémpre escribímos con mis pádres álgo pára los amígos que nos visítan como recuérdo de éste día tan felíz. Hásta ahóra sólo se ha acercádo ustéd. Con éste tiémpo no créo que vénga nádie más. Como cási cáda inviérno tóda la montáña quéda aisláda y así, su preséncia es lo más importánte que ha ocurrído hoy.

El fuégo, ahóra abundánte y pára sorprésa del muchácho se mantenía sin necesidád de añadír léña, le acabó de reanimár.

—¿Y tus pádres?

—Saliéron a trabajár al cámpo ésta mañána. Por la tárde súben a lo más álto de la montáña a recogér léña. Como ve, quedába póca. Les ha debído cogér la torménta por sorprésa, péro como siémpre, prónto volverán.

El Diáblo, que había vísto a dos persónas congeládas, abrazándose al bórde del camíno cérca de la cása, se acercó a acariciár la cabéza del muchácho, péro, no túvo el valór de hacérlo.

—Jóven ¿sábes cómo se lláma ésta preciósa montáña? Es encantadóra, si bién hoy me ha jugádo úna mála pasáda. Siémpre la recordaré. Ha sído úna dígna contrincánte.

—Se lláma La Montáña Encantáda. Ignóro el porqué.

¿Tiéne ustéd, chimenéa en su cása?

El Diáblo rió y como hacía tántos áños que ni siquiéra sonreía, ése gésto, pára Él ya olvidádo le gustó.

—Sí. Téngo úna y es muy, muy gránde.

—A mí, siémpre me cuésta encendérla, es como si las llámas le tuviésen miédo al fuégo y cási siémpre se apága.

—El trúco —díjo el Diáblo, ahóra con voz muy gráve— es no dejárla extinguír jamás...

Se dió cuénta de que su verdadéra personalidád estába volviéndo y se decidió.

—Débo írme ahóra —añadió.

De su bóca no logró que saliése la palábra que núnca había necesitádo, empleádo o deseádo usár, «grácias».

—Tóme. Llévese lo que he escríto, es sóbre ustéd y de lo que hémos habládo y ótro dúlce pára el camíno.

—Híjo, yo en cámbio, no he traído náda pára dárte.

—No se preocúpe, tal vez, la próxima vez que nos volvámos a ver.

El Diáblo abandonó la cása y se alejó.

Ahóra sí, no púdo evitárlo, se giró. A través de la ventána vió al níño que apoyádo sóbre el cristál le decía adiós. Levantó su máno y, con un gésto que intentába ser cariñóso le correspondió.

* * *

Se prometió, al ver lo que Él, el Diáblo íba a hacér, que éso sería lo último contrário a sus princípios y naturaléza, y que jamás volvería a repetír.

Ascendió siguiéndo el sendéro de la montáña. Al finál del camíno se acercó a los pádres. Allí, a pesár de tódo su póder, en éso de la vída, Él, náda podía hacér. Péro hízo un acuérdo desventajóso y humillánte que prefirió olvidár, con álguien más poderóso que sí podía.

Póco tenía pára ofrecér al Todopoderóso a cámbio de devolvér la vída a los pádres del que lo había salvádo. Lo único que el demónio tenía, que a Diós le pudiése interesár, éra el álma de algúnos en su infiérno que había cambiádo por riquéza, podér o juventúd.

Luégo, subió a lo más álto de la cúmbre, désde dónde se divisába la casíta y su fuégo a través de la ventána. Cogió con cuidádo el papél y leyó.

—«Hoy nos ha visitádo el señór Diáblo en el día de Navidád. A pesár de su nómbre, es muy buéno y no es de la región.

Me ha prometído que, si un día, por desgrácia, el destíno háce que úna vez más le vuélva a ver. A un sítio mejór que su cása me llevará».

Se quedó un ráto más, hásta que vió a los pádres acercárse a la casíta. Se púso el dúlce en la bóca, y se marchó. No sin ántes mirár désde la címa tóda la belléza que le rodeába, álgo que jamás se permitía hacér. Pensó, que núnca olvidaría al níño, al embrújo de la Montáña Encantáda, ésa casíta y sóbre tódo, del fuégo de ésa chiménea que núnca más, en Navidád, necesitó léña.

* * *

FIN

Barcelóna 31 de Diciémbre del 2008

Pensádo éntre las 11 y las 11:45 PM. Jústo ántes de Áño Nuévo

Por Emílio Vilaró

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Ésta óbra está tildáda, o séa: las palábras llévan la tílde (´), en el sítio donde está el acénto.

Después de míles de lectúras de óbras así escrítas y leídas, podémos asegurár, que su lectúra es la normál, y al leér así, no hay ningúna diferéncia de pronunciación a la habituál.

Si deséa sabér los motívos, ¿cómo se puéde tildár de fórma automática? Qué ventájas e inconveniéntes tiéne éste tildádo, puéde leér éste documénto:

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